Preciso parar de fumar, cara, preciso mesmo parar de fumar. Minha garganta vive doendo e eu perco a voz no meio da conversa e preciso beber água e tomar café e respirar fundo pra que volte tudo ao normal. "Isso vai te matar, menino!" É o que todo mundo diz quando me vê fumando, vai matar sim, eu sei, e quando eu morrer vai todo mundo dizer "era um menino tão bom, cabelo tão cacheado, morreu porque fumava muito".
Mas ninugém vai lembrar dos dias que eu fiquei sem almoçar, das noites que eu não dormi, das preocupações, dos assaltos, dos políticos, das pessoas que escrevem qualquer coisa e se acham escritores (não que eu seja um, longe de mim), enfim, de todas essas coisas que também me matam aos poucos.
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Falando em gente que escreve mal, hoje eu tentei escrever uma carta. Uma carta de verdade, papel, caneta, envelope, tudo como manda o roteiro, sabe o que saiu? Nada. Risquei no envelope uns desenhos de peixes, mordi a caneta até quebrar, nem lembro o que fiz com o papel.
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Por mais que eu tente o que mais me falta é tempo, incrível. Antes eu tinha tempo de sobra, só ia embora pra casa quando toda a cerveja já tinha acabado, quando o dominó tinha acabado, quando toda a diversão tinha acabado. E eu era endividado, andava sem um puto no bolso, sentia-me inútil. Hoje eu tenho dinheiro e o diabaquatro e o máximo que eu consigo de contato humano são seis horas num boteco fuleiro e uma noite por semana no motel.
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Quinta-feira é o pior dia pra mim, sério mesmo. É sempre o dia que eu acordo com vontade de tomar Nescau, comer bolacha Maria com doce de goiaba e dormir até sábado. Mas ainda temos toda a quinta e a sexta e o sábado pela frente. O que acontece? Eu fujo da minha rotina ficando até depois das 00:00 escrevendo qualquer besteira.
Um abraço, colegas. Amanhã (ou hoje?) é quinta-feira.
4 comentários:
impossível não sentir o teu cansaço, impossível não sentir a garganta doer, impossível não querer ficar sozinho deitado na cama sem fazer nada, impossível não ouvir tua voz vomitando todas essas palavras.
Todas as coisas nos mata aos poucos. Viver nos mata aos poucos. Cada dia vivido é um passo pra morte, mas a morte é a melhor coisa dessa vida (quando vem na hora certa).
Neucau?! Bolacha Maria?! *-*
Cara, não canso de te dizer que tu escreve muitíssimo bem!
Parabéns e que continue assim, sempre evidente e evidenciado.
Abração.
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